Bellotas

Yo tuve una vez una encina en un terreno muy pequeño. La compartía con mi hermana y un primo, pero éste vivía lejos y no la apreciaba. En diciembre, mi hermana y yo, nos colgábamos de sus ramas más bajas y las más altas las vareábamos. Caían unas bellotas gordas, marrón oscuro y reventadas por un costado. Con ellas en una cestilla, nos íbamos a casa, hacíamos un nido entre las ascuas y las cenizas de la chimenea, rajábamos con un cuchillo las bellotas que no tuvieran ninguna herida y las echábamos al hueco tapándolas después con más ceniza y ascuas. Esperábamos alrededor de la lumbre, la tarde oscureciendo en el patio, sin luz eléctrica, con los rojos y azules de las llamas más atrás y los cuadrados incandescentes y las cenizas delante, a que se abrieran las bellotas y llenaran el invierno con su olor de fruto asado y convocara a otros olores, a la jara, al tomillo al pimentón y al pelo chamuscado del cerdo. Pronto comenzarían las matanzas.

Microrrelato escrito por Lola Sanabria

(http://lolasanabria.blogspot.com.es/ )

Ilustración hecha por Amparo Martínez Alonso

(http://petraacero.blogspot.com.es/)

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