Reales derechos

Hacía cinco horas que el ascensor, que ahora se tragaba a su hijo, había abierto sus puertas; entonces le había sorprendido su altura y su seriedad, su sonrisa y su abrazo. Había pasado un mes desde la última vez que lo había tenido ante sí y durante toda la tarde había estado dando cumplida respuesta a los caprichos del pequeño: una hamburguesa con todo, dos vasos de refresco, un pedazo de tarta con helado de chocolate y una bolsa de chuches para el día siguiente.

Suponía que durante todo ese tiempo la cara de tonto feliz hablaba de su divorcio y del régimen de visitas; sin embargo, el niño acababa de dar una vuelta más de tuerca y ahora él, a la cara de idiota, sumaba unos ojos vidriosos al borde del llanto como nunca en su vida. Su hijo, un instante antes del adiós, le había entregado la pequeña corona de cartón que había lucido durante la merienda.

-¿Me la guardas, papá? Es una corona de reyes y el amigo de mamá no lo entendería.

(microrrelato publicado en el último número de Pseudònims, cuyo tema era “coronación”; sí, el último, no habrá más números de esta revista, lo que viene a ser una pena)