Días difíciles

            Todas las noches desde hacía meses se repetía la misma frase: “Apenas hago nada, llegan a mí prácticamente muertos”, pero ni esas palabras ni el alcohol le proporcionaban ningún consuelo. Y esta noche era peor, era diferente. Él, que se había negado a registrar un solo detalle como si todo aquello no estuviera ocurriendo, no había podido evitar quedarse deslumbrado ante esa piel blanca y delicada, limpia y transparente, esa nuca y ese cuerpo pequeño.

         Ella había subido al patíbulo, pálida y radiante, había mirado a todos los presentes y había hecho el silencio; después su cabeza cayó, con un golpe casi leve, y la muchedumbre tardó en reaccionar, en esconder el terror y el miedo que sentían detrás de los gritos de siempre.

            Una lágrima resbaló por la mejilla del maltrecho verdugo, guillotinándole la frialdad que se había autoimpuesto; era un hombre, como todos, y acababa de decidir que la última sangre que derramaría sería la suya y que lo haría inmediatamente.

(microrrelato escrito para el número 35 de Pseudònims, en esta ocasión la palabra clave era “cabeza”)