Autobiografía

Llegar a ser un barrio no es cosa fácil, hacen falta voluntad y años, muchos años.

El día que salimos de la aldea, muertos de hambre, buscando los restos de las alquerías de las que nos habían hablado, pensando ya en convertir en ermita cristiana el cochambroso edificio pagano que nos miraba, éramos aún agricultores aunque  estábamos dejando el campo. Poco más adelante, tras la primera curva, nos vimos convertidos en canteros y caleros, oficios que nos llenaron el bolso de billetes mientras alimentaban la ciudad que no dejaba de crecer a nuestro lado, ciudad que secretamente envidiaba nuestra iglesia, nuestro hospital y nuestro pan, ése que llegaba a sus mesas aunque el río sin puente siguiese separándonos. Más tarde, un par de siglos más tarde, cuando el paso se construyó y la monstruosa urbe empezó a tragarnos, llegaron las  flaquezas y las debilidades, los malos hábitos, los años tristes que no podemos olvidar ni olvidamos; hasta que empezamos a mirarnos los unos a los otros, encontrando en el extranjero un vecino, en el obrero un hermano, cogiendo la historia por los cuernos para ponerla de nuestro lado y empezar a ser lo que fuimos siempre: barrio.

(microrrelato que presenté al I Certamen de Microcuentos Vallecas Calle del Libro y que viene a ser un resumen de la historia de ese barrio madrileño)