Mi Año Nuevo

            No me gusta la Navidad, supongo que por eso me gusta el Concierto de Año Nuevo.

Me empiezo a sentir bien sólo con oír la voz del comentarista; después, espío a los telespectadores buscando kimonos y sonrisas, alucino con los sitios en los que se han vendido entradas, disfruto de las cabriolas de los bailarines por lugares que no visitaré nunca, me dejo llevar por la música de la familia Strauss y sonrío al descubrir la complicidad que hay entre los músicos.

Somos 1.000 millones de personas y yo con ellos, esperando las piezas que no están en el programa pero que están siempre: el Danubio Azul, que se interrumpe tras los primeros compases para que los músicos nos deseen feliz Año Nuevo, y la Marcha Radetzky, llena de vitalidad y de ritmo, en la que el público aplaude al compás mientras el director les dirige también a ellos.

Siempre es lo mismo, afortunadamente. Y con los aplausos finales, empieza mi año, mi verdadero Año Nuevo.

Gracias al Concierto empiezo a ver que la comida que aún está en la cocina son sólo sobras, que el turrón va a acabarse, que la Navidad ya ha pasado, que soy una excelente aficionada a los saltos de esquí (sólo ese día), que… Los efectos beneficiosos del vals en mi ánimo duran horas, incluidos esos primeros minutos del telediario en los que nos informan de las subidas de precios.

Mi año, mi verdadero Año Nuevo, la tradición que se cumple, que me cura y renueva por dentro.

Una tradición que sólo se ha quebrado dos veces: el año en que ni el Danubio ni la Marcha sonaron como señal de respeto por las victimas del maremoto en el Índico y este mismo año en que el efecto anestésico del vals sobre la subida de precios no ha sido suficiente.