Un mal viaje

          El mundo apagado, en sordina. Quizás un batiburrillo de ruidos y palabras inconexas, de chichinabo. Después una voz conocida, insistente, que me molesta. No quiero abrir los ojos, tengo la pichicharra de seguir durmiendo; sin embargo, creo que no van a dejar que me aceporre, ni una miaja. Y siento como mi consciencia empieza a escolingarse hacia la realidad, hacia esa realidad en que atropello al chiguito que perseguía un balón, esa realidad que miro desde el arambol de un piso veintinueve buscando esmorroñarme, en lucha con mis agobiosos remordimientos y vencida ya por ellos.

        La voz, la tuya, vuelve de nuevo a rodearme para embriscarme, para despertarme, y empiezo a entender o eso creo.

           -Sé que es un pifostio, mi amor, sé que no comprendes; pero ten paciencia. Sólo escucha. Alguien te hizo el rendibú invitándote a una bebida y había algo en ella.

            Las imágenes cambian: un niño corito que juega en el río, el síguemepollo rosa del vestido de una niña, una fiesta de cumpleaños, unos globos.

            Y el viaje continúa.