Síndrome de Estocolmo

Recuerdo que hubo un tiempo en que yo era sólo una idea, libre, hasta que él me capturó, me lo quitó todo y me recluyó en este espacio pequeño y plano, que entonces estaba vacío. Después, con una voluntad férrea llena de rutinas, me fue dando otra vida, un pasado, unos recuerdos, un objetivo. Y hoy, que he admitido ser sólo obra suya y de ningún otro, hoy que decide exponerme y exponernos, he de confesar que no quiero salir del encierro; yo, como él, hace tiempo que a esta celda la llamo libro.