Mi microrrelato “Primera clase” ha logrado colarse (en
la repesca) en “Hojas
de Babel”, el recopilatorio de 2024 de Esta
noche te cuento. Así que… muy bien, ¿no?
5 de febrero de 2025
29 de enero de 2025
Mehran Karimi
Si
repaso las muescas que he hecho en la parte de atrás de la segunda puerta de
los servicios que hay junto al fondo de la terminal, calculo que llevo unos
dieciséis años esperándola. Aquel día solo alcancé a oír unos pasos rápidos,
como de una carrera; un instante después nuestras cosas caían por los suelos y
mis ojos en los suyos y en su boca. Aquel día ella no perdió su avión y yo hice
mi primera muesca; la señora de la limpieza cree que empecé a hacerlas cuando perdí
la documentación y me negaron la entrada en el Reino Unido, yo la he dejado que
crea lo que quiera.
(microrrelato escrito
para una propuesta de Esta noche te cuento, esta)
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22 de enero de 2025
Punto de inflexión
Lo
recuerdo bien: llamaron a la puerta, me encontré con la cara de tristeza de El
Chato y adiviné lo que había ocurrido. Después retrocedí algunos pasos hasta
dejarme caer en una silla del comedor y dejé que las lágrimas comenzaran a
cubrirme el rostro. En realidad fue todo muy fácil, había pasado demasiado
tiempo guardándolas y solo tenía que dejarme arropar y seguir las indicaciones
que me daba su familia, como era costumbre. Cuando me tranquilicé un poco, no
obstante, osé pedir dos cosas: unas gafas de sol y que mi vecina Carmen se
ocupase de la niña, aún en la escuela.
Fue
un instante perfecto que él muriese en el trabajo, un deseo cumplido que no me
había atrevido a confesar nunca; y ni tan siquiera tuve que mentir o disimular,
todo lo que lloré en su entierro fue en recuerdo de sus palizas; ahora, en
cambio, pasados unos meses y viviendo con Carmen, lo que no pierdo es la
sonrisa.
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15 de enero de 2025
Y tres
Ayer fue la última vez, te dije que no aguantaría más.
Hoy es la primera que troceo un cadáver. Mañana será la segunda que llene estas
maletas, en apenas dos días.
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8 de enero de 2025
Perdido
El cura del pueblo siempre pone una limosna en la mano tendida, en otra una caricia, en aquella mirada infantil una sonrisa, en unas palabras dichas con dolor escucha y en sus sermones dominicales paz. Hasta que llega a aquel lugar aquella mujer de risa pícara, escote pronunciado y falda demasiado corta que turba sus días con oscuros pensamientos y dudas; y es que nadie ni lo sabe ni lo sospecha, tal y como prometió a su madre ya muerta: él siempre quiso ser una mujer, como lo es ella.
(microrrelato escrito para la segunda ronda del
concurso CUNCA ARZÚA, convocado en Esta noche
te cuento, en la que me caí)
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